Porcelana

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La pieza de porcelana era china y original. Tenía su misterioso efluvio, venía del más allá. Quien la miraba y rozaba, contaba con años de felicidad. El secreto estaba en las manos artesanas, en la alquimia, su dibujo y la eternidad. Ligera y fina, con interior generoso y años de sabiduría. Viajó desde Beijing por medio mundo, hasta que a sus manos llego por casualidad un día y el azar la puso en la vitrina. Desde su sillón preferido, a la media noche, la porcelana le hablaba del mundo, su inicio y la vida.

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Lo diría cantando

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Demos las gracias y no digamos nada. Vuelve a tu casa y enciende la luz, para que todos puedan verte en la noche como al gusano gusiluz. Cuando te levantes mañana, tu traje a primera hora preparas. Que por la noche festejamos carnaval por todo lo alto, alguno de los dos de animal. Tu te disfrazas de pitufo y yo de gamo. Por ser carnaval a reírse y disfrutar y que nadie venga vestido de esquimal con chupete y pañal , que toda comparsa que se precie lleva en la maleta un orinal.

Di que sí, que las silabas son libres y se las puede llevar el viento. Qué todo es espera y tiempo y no hay que creer cualquier versión, que muchas son cuentos. Me temo que hay cosas que no se ven, las que van por dentro, no la superficialidad, no hay que quedarse solo con eso. Lo que cuenta es la intención, y para ello observar, callar y gastar la intuición. Allá cada cual con su carnaval y particular forma de mirar. Cada día sigo más convencida de, a quien le gusta aparentar y subirse a carros enmascarados. También sé que hay personas de verdad y otras de cartón, otras son enfermedad. Allá cada cual con su yo.

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Cara de velocidad

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Qué bonito, hombre encasquetado, seguro que ahí dentro, tus pensamientos estarán a salvo. Y cuando vayas por carreteras a velocidades que hacen rugir tus ruedas, quizá puedas liberarte y huir de la realidad en las ciudades. Que siga para tí el buen día. Sol y sobre todo rodeado de buena compañia. Adiós adiós, hombre del casco, amurallado.....

El cielo es de asfalto plastificado y te esta esperando. Conduce con cuidado y no te quites el casco.

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La ratita fashion

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Era su tía, quien cada día lo esperaba a la salida del colegio. Su tía, quien era paciente, la que todo le perdonaba, pues era su ojito derecho. El por supuesto lo sabía y sacaba de ello el mejor partido. Al salir de clase, le preguntaba, como le había ido el día y sobre su comportamiento. Que si había permanecido atento y que nuevos conceptos le llamaban la atención. Siempre le contestaba para comenzar la conversación, lo mismo. Que el recreo había sido un campo de boxeo, una jauría de niños peleando y el era el campeón. Le explicaba con detalle cada golpe y como había acontecido la situación. Su tía lo miraba con ojos algo tristes, como el que difícil ve remedio a ese carácter silvestre que insiste. Entonces caminaban despacio, de la mano, ella escuchaba cada una de sus palabras y pensando que no veía llegar el día, que a las doce de la mañana, abrazándolo como siempre, él le dijera: tía, hoy no he peleado, solo jugado al fútbol en la hora del recreo. La profesora me ha felicitado y regalado un caramelo. Ella continuo escuchando y al terminar la descripción de los recreos ajetreados, le dijo, ahora a comer y mientras lo haces, te contaré un cuento.

La ratita fashion
Le contaba cuentos, para que comiendo se estuviera quieto. “ La ratita fashion “ Era una ratita esta, muy presumida, moderna, fumaba cuando salía al bosque. Los cigarros sin apagar tiraba. Los bomberos acudían para sofocar el fuego. Y después ella se quejaba de que había un incendio. Tan fashion era, que cuando limpiaba su casita, dejaba la puerta y la ventana abierta. Cuando pasaban los ratones verdes, el domingo por la mañana, respirando la olorcilla de árboles, plantas y florecitas, la veían ajetreada, limpiando su linda casita. Ella, la muy ladina, haciéndose la despistada, dejaba que se le subiera la falda. Así, sofocada, al descubierto el muslamen, de su cuerpo, asomaban las piernas por la falda con alegres movimientos. Que movía al compás del enorme lazo de su pelo. Y cantaba así : La- lara-larita- limpio mi casita…. Y seguía cantando mientras con un plumero adecentaba ventanas y suelo. ¡ Claro ¡ al oír aquella hermosa canción, los cánticos del adecentamiento de su casa, todo ratón se asomaba. Y cuando le preguntaban si quería ser amada, ella lógicamente protestaba.. Ponía el grito en el cielo, y a un superior ser, se encomendaba. Entonces las vecinas, que bien la conocían, por ser toda una santa, le daban un consejo, que si no le gustaba que ratón alguno se acercara por su casa, cerrara la puerta y ventana cuando limpiaba. Para que ningún ratón la acosara. La ratita a partir de ese día cambio su hábito alocado, de limpiar alegremente con el cuerpo sudado.
Colorín colorado…

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Maquillaje

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Andaban flores de puntillas
Para la ocasión se aplico el maquillaje a base de tierra, donde prendían sus rasgos, flores exóticas. Pinceladas de tulipanes en varios tonos se mezclaban, dando vida al ovalo de su cara. Escaladas de lirios, sus pómulos y en sus mejillas pétalos de orquídeas. Acentuaban los labios, que carnosos vestían una rica lluvia de heliconias. Parpadeaban delicadas fotografías sus ojos, que observaban todo. Ojos sombreados de flor de campo, musas y misterio. El rimel azul cobalto, protegía con su guiño flor de loto, cada foto que hacía. Procurando no se velara el cliché donde el sol más relucía. Un largo tallo su cuello, unía el hermoso ramo a su cuerpo.


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Bombardear

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Que bueno sería que explotaran poemas con toda su fuerza, que acabaran con las guerras. El día que se llenen todos los corazones de sincera humildad, el mundo alcanzará la paz. Pero como dicen que lo bueno se hace de rogar, me temo que hasta entonces la lluvia miles de veces la tierra mojará. El cielo se llenará de negro humo y después se disipara. Y los ojos miraran la luna para preguntar ¿ Has visto tu la paz?. Seguramente ella contestaría: leer poesía y la encontrareis en cada esquina.
Por eso, que bueno sería que los poemas, fueran las bombas que estallan y explotan al leerlas. Con tal fuerza el disparo y la puntería, que amedrente cualquier signo de guerra que la ambición ordene a pie o caballería. Poesía, sería el antídoto perfecto, que convierta los conflictos bélicos en un puñado de cobardía.

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